Leaving Party

24-01-2009



Chego o fim-de-semana e aproveito para distrair um pouco. Vou novamente a Notting Hill. Atravesso toda a Portobelo Road com todo o seu pequeno e variado comércio. Paro para ouvir o swing dos músicos de rua. Entro na Travel Bookshop (onde foi rodado o filme Notting Hill) e encontro um guia dos açores. Depois seguimos, eu e a prima, até ao fim onde está o café Porto e café Lisboa. Entro e peço:
- 2 bicas, bola de Berlim e pastel de nata se faz favor.

A grande maioria, se não todos, falam português neste café. É como estar em casa. Fico a pensar como seria interessante exportar a marca Nicola e Brasileira além fronteiras. Ao invés deste balcão de zinco e cadeiras de ferro. Mesas de madeira, espelhos e Fernandos Pessoa á porta, quer faça chuva ou sol, sempre a olhar pro infinito. Prá ocidental praia Lusitana. Ou então no sentido contrário...rumo ao desconhecido. Esta café Lisboa é como um bom presente embrulhado em lista das páginas amarelas. Tem todo o conteúdo. Bolos. Boa bica. Empregados simpáticos que falam a língua. Mas falta tudo o resto. O que os olhos comem. O que vemos em qualquer bar ou pub aqui em Londres.

Apanhamos um bus rumo a casa mas durante a viagem o motorista informa que aquela é a última paragem. Ninguém percebe o que se passa, e saímos. Estamos em Marble Arch e seguimos pelas Oxford St cheia de gente. Citando a prima "parece que acabou um concerto e todos decidiram sair ao mesmo tempo". Tiro a maquina fotográfica da mochila e faço alguns disparos. Só raros taxis passam na rua. Movo o meu esquerdo para o passeio não mais de 20cm. Sinto um toque na perna e vejo uma rapariga de etnia indiana a estantelar-se no chão. Não de boca, porque o casaco era tão almofadado que tal não era possível. Auriculares saltam dos ouvidos e apresso-me para ajudar a levantar-se:



- You FU@#ER!
- I'm sorry...
- You FU@#ER!
- I'm apologising!
- Well its not good ENOUGH! Yeah! Stay there. Hope a Cab runs over YOU !!

Faço um sorriso maldoso enquanto a vejo ir embora.
Puxo da maquina novamente mas não consigo disparar. Ainda tenho a adrenalina do acontecimento. A minha sorte está a mudar. Como diria T, um colega de faculdade, "Lamento imenso. Sabes o que te digo? Antes a ti... do que a mim!"

Preparo-me para tirar fotos ao amontodado de formigas no que, acredito, seja uma passadeira. De tantas pernas e sapatos que a acalcam. Uma adolescente atravessa-se á frente e fica a fazer poses. Por momentos fico a pensar que é uma amiga da lambe-asfalto, mas opto por tirar-lhe a foto para ela ficar contente e bazar do meu caminho.



Há saída da estação de Oxford Circus estão uns senhores vestidos de lençóis e pinturas na face a cantar letras incompreensiveis. Devem cantar a dor da indiferença do mundo aos seus ideais. Que tal cantarem em Inglês? Boa?!



Circulação interdita a Bus naquelas ruas. Vejo cartazes com a mensagem "Free Gaza". Tentamos apanhar o 38 ao pé do Central Point. Optamos por ir umas ruas abaixo para apanhar o bus antes e assim conseguirmos lugar sentado. Pelo caminho encontramos a loja Fopp. A loja "fopp" deu num flop (mas que piadola), e faliu. A HMV comprou-a e estão agora a vender o seu stock de dvds livros e cds. Fica antes de chegar a chinatown em Cambridge Circus, pros lados de Covent Garden se não me engano. Entrámos, perdi a cabeça e comprei:

- CD Vampire weekend : 5£
- CD Mystery Jets : 3£
- CD colectanea de punk rock : 3£
Total : 11£!
Incrível! É mesmo de perder a cabeça. E tem livros tão recentes como a edição renovada de Che que é o argumento do filme que está aí para estrear.

Chegamos a casa e mal temos tempo pra descançar. Logo depois é a Leaving party da prima. Jantarada no Rossopomodoro. Restaurante com pinta, pizzas excelentes, bom atendimento e oferta de duas bebidas tipicas italianas (só para convidados especiais, cof cof) em que uma delas é nada mais nada menos que... aguardente (ou bagaço, não sei).
No meio do ruído das conversas de sotaques Irlandeses, Italianos, Mexicanos, Indianos e Portugueses reparo na ironia. Esta Leaving Party é a minha primeira festa em solo britânico.
Que estou a começar pelo fim. O fim e o início são duas faces de uma mesma moeda.

Á pergunta do gerente.
- Is this party for you!?
A prima responde.
- No. Its for my friends...

Seguimos para uma discoteca em Notting Hill com um aspecto degradante. Paredes que há muito não veem tinta ou mesmo um esfregão. Tudo muito escuro. Mas isso pouco importa. Quem cá vem quer música e acima de tudo alcool. Tento pedir uma bebido e demoro eternidades. Pare o lux ás 3 ou 4 da manhã! Mas....é... meia noite. Alguns minutos depois vou pedir outra bebida e o empregado diz qualquer coisa que não sei quê. Aponta para não sei onde. E depois de estar um ou dois minutos ali espécado sem ninguém ao meu lado. Percebo que não devem de vender mais nenhuma bebida. Não eram mais que duas da manhã.

Saímos pouco depois e entramos num táxi. Não dos clássicos de Londres. Mas daqueles marados que telefonamos para um certo número e acordamos um preço visto nem taxímetro. O condutor é Keniano e pergunta-nos a nossa nacionalidade. Quando ouve Portugal exclama "EH! Ronaldo! Great! The best! The Winner!" (não é uma citação fidedigna mas vamos crer que se ele não o disse assim...quereria ter dito). Perguntamos o que faz aqui. Ele responde:

- "I used to run marathons... and Know I run Taxis."

Chego a casa. Corro o zip do saco cama e pouco depois o sofá abana durante breves segundos. Numa cadência constante.
Na primeira noite pensei em acordar as pessoas da casa por isso.

De cada vez que o comboio passa, o sofá abana.